Uma breve reflexão sobre a teoria da relatividade, do poeta e imunologista tcheco Miroslav Holub (1923-1998)

Albert Einstein,
(O conhecimento é a descoberta
do que dizer)- em uma conversa um dia
com o poeta Paul Valéry-
foi perguntado:

-Einstein, como você trabalha
com as suas ideias? Você as anota
no momento em que lhe aparecem? Ou apenas
à noite? Ou na manhã seguinte?

Albert Einstein lhe respondeu:
-Monsieur Valéry, em nosso negócio,
ideias são uma presença tão rara que,
se damos de cara com uma,
certamente não a esqueceremos fácil.

Não em um ano.

E completou:

-Ideias não passeiam por aí ao nosso alcance.
É preciso caçá-las
e muitas vezes desaparecem
porque não passam de miragem.

Tradução muito livre por Jaime Leitão.

Bielo-Rússia 1, poema de Valzhyna Mort, poetisa da Bielo-Rússia (1981)

Até mesmo nossas mães não têm idéia de como nascemos
como nós separamos as pernas e nos arrastamos para fora no mundo
é como rastrear no escuro
As ruínas após o atentado.
Não podíamos dizer qual de nós era uma menina ou um menino.
Perdemos a noção de sexo
Identidade e quase tudo.
Assamos a sujeira e o lixo pensando que era o pão
e o nosso futuro
se transformou em uma ginasta em uma linha fina do horizonte
equilibrando-se no vazio
ou sobre o dorso de uma cadela faminta e ferida.

Nós crescemos em um país
no qual a sua primeira porta foi traçada a giz,
em seguida,
um carro escuro chegou
e ninguém viu mais nada.
Naqueles carros não andavam
nem homens armados
nem um andarilho com uma foice.
É como alguém que nos visita prometendo amor
e nos arrebata veladamente de nossa casa
para obscuro destino.

Nós nos sentimos completamente livres
apenas em banheiros públicos
onde ninguém se importava com o que estávamos fazendo.
Lutamos contra o calor do verão e a neve do inverno
quando descobrimos que nós mesmos
éramos corpos em forma de língua
e nossas línguas haviam sido removidas.
Começamos a conversar com
nossos olhos.
Quando nossos olhos foram arrancados de nossos órbitas
nós passamos a conversar com as nossas mãos.
Quando as nossas mãos foram cortadas
conversamos com os nossos dedos na mão arrancada.
Quando fomos baleados nas pernas
a cabeça balançava para dizer sim
e dizer não.
Quando arrancaram as nossas cabeças,
Fomos arrastados de novo para o ventre de nossas mães
Para dormir
Como em abrigos antibombas.
Lá dentro protegidos
Fomos nascendo de novo
Enquanto a ginasta do nosso futuro
Pulava através do arco ardente do sol
Equilibrando-se
E fazendo piruetas
Sem temer o perigo.

Tradução do bielo-russo pela autora com Franz Wright e Oehlkers Elizabeth Wright

Tradução muito livre do inglês para o português por Jaime Leitão.

Ansiedade, poema da poetisa sérvia Desanka Maksimovic (1898-1993)

Não, não venha para mim.
Eu quero de longe amar você e os seus dois olhos.
Porque a felicidade é apenas
um namorado aguardando
a namorada ilusão.

Não, não venha para mim.
O encanto está na expectativa, na doce apreensão e no medo.
Antes da revelação
há o prazer de sentir a presença de quem ainda não veio.

Não, não venha para mim .Quando e para quê?
Só de longe podemos mirar o brilho das estrelas.
Neste instante, admiro todas.
Deixe-me amar os seus olhos à distância.

Tradução muito livre por Jaime Leitão

Tapeçaria, poema do poeta sérvio Charles Simic (1938)

O tapete traz imagens
que vão do céu à terra.
Há árvores nele, cidades, rios,
leitões e luas. Em um canto,
a neve cai sobre cavalos no pasto,
no outro , as mulheres trabalham no plantio de arroz.


Você também pode ver:
uma galinha sendo devorada por uma raposa,
um casal nu na sua noite de núpcias,
uma coluna de fumaça,
uma mulher carregando um balde de leite.


O que há além disso?
-Espaço, muito espaço vazio.

E quem está sendo focalizado agora?
-Um homem adormecido sob seu chapéu.

O que acontece quando ele acorda?
-Ele entra em uma barbearia.
O barbeiro irá raspar a sua barba, pelos do nariz, orelhas
e cortar o seu cabelo
Para fazê-lo se parecer com todo mundo.
►

A Pequena Caixa, poema do poeta sérvio Vasko Popa(1922-1991)

A pequena caixa recebe o seu primeiro dente
Possui pequena largura
comprimento.
E pouco espaço vazio.
Todo o resto ela possui.

A pequena caixa –sem explicação-
Começa a crescer.
O armário que estava no interior da casa
Está agora dentro dela.

E ela cresce mais e mais.
Torna-se maior do que pudéssemos supor.
O quarto está dentro dela,
A casa , a cidade , o planeta, o universo.


A pequena caixa recorda a sua infância
Toda sua memória cabe nela.
E por um grande anseio seu
Ela se torna de novo uma caixinha
pequena como antes.

Agora, na caixinha
Você tem o mundo inteiro em miniatura.
Você pode facilmente colocá-la no bolso,
Mas corre o risco de perdê-la
Ou que seja furtada
Como se fosse
Uma chave ou uma carteira.

Cuide bem da caixinha.
Ela contém você.

Tradução livre por Jaime Leitão.

Um número esquecido, poema do poeta sérvio Vasko Popa (1922-1991)

Houve uma vez um número
Puro e redondo como o sol
Mas só
muito sozinho
com uma solidão ampla e circular.

Ele começou a contar com os seus próprios recursos
de número solitário.
Dividu-se, multiplicou-se
Subtraiu-se, adicionou-se
E manteve-se sempre sozinho.

Ele chegou a um ponto limite
e parou de fazer acerto de contas consigo mesmo.
Fechou-se a sua volta
E passou a usufruir da pureza do sol.
De fora ficaram os ardentes
Traços de seus cálculos.

Eles começaram a perseguir uns aos outros através da escuridão.
Para dividir, quando deveriam se multiplicar.
Para subtrair, quando deveriam se somar.

Isso é o que acontece no escuro.

E não havia ninguém para perguntar
Para tirar as dúvidas
Para conferir os resultados
Para parar a perseguição
E lançá-los para fora
Dessa guerra numérica
Que não cessava nunca.

Tradução livre por Jaime Leitão